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È Roma lo scenario che protegge i personaggi di questi racconti. Roma con le sue scheggiature classiche, se il paesaggio è l'Appia Antica o i resti di una chiesa; e ancora quella Roma che si sostiene nei silenzi dei sottoscala, là dove il tempo si sbraca sulla periferia.
È un gran salto dagli anni Cinquanta – cinema di terza visione, sigarette Astor, chioschi di bibite come vere oasi, “nonnetti” sfiniti che vendono pesciolini di liquirizia e cerbottane – agli anni Novanta, limite oltre il quale sembra impossibile ricevere una parola gentile, cogliere un ritaglio di silenzio, agguantare da qualche parte la quiete.
Personaggi perplessi, impauriti, anche ai margini, che si accontentano dello stupore che provano per la vita e che non chiedono altro se non vegliare sulle poche cose sicure, conosciute: affetti ancora in vita o scomparsi, le mura già antiche della propria casa e poi le ore del giorno, puntuali e inoffensive.
Tra le pieghe di una Roma monumentale dalle luci abbaglianti e ingannevoli si acquattano le vicende inattendibili di gente ordinaria e balordi indifesi. Acitelli le racconta con il piglio di un anomalo cantastorie, felice di perdersi in questo labirinto di vie, pietre e rovine, in compagnia di facce stralunate e storie indimenticabili.
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