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I racconti di Sergio De Santis sembrano scritti come all’indomani di un naufragio misterioso e incomprensibile che ha stralunato la realtà. I luoghi, le persone e i sentimenti hanno ancora il mal di mare, pur essendo da tempo approdati in terraferma. E l’io metamorfico che li osserva e li descrive e li evoca è il primo naufrago, la prima isola senza mare che naviga sotto lo sguardo di un vulcano in apparenza muto ma forse in grande e remota attività. Pur descrivendo spesso le periferie di una grande metropoli, De Santis si tiene alla larga dal sociologismo e dal miserabilismo meridionalistico. Quel che muove la sua scrittura è piuttosto il sentimento malinconico di chi ha sperimentato la fugacità delle cose ma non se ne spaventa, e ne accetta la terribile naturalezza. De Santis battezza questa percezione del mondo con una parola misteriosa ed evocatrice che, pur pronunciata da un fugace personaggio, sembra essere suggerita direttamente dal mare: Malussìa. Cosa questa parola significhi esattamente, nel libro non viene mai detto, così come non viene mai dato un nome ai luoghi descritti. Il lettore capirà ben presto di essere chiamato a un gioco della reticenza, in parte dovuto al pudore di chi vuole solo ed esclusivamente raccontare, e in parte a un tentativo di non localizzare in modo specifico un sentimento che appartiene al Sud del mondo, ma può ben essere condiviso anche da chi abita altre latitudini. Di sicuro, la malussìa – che a volte prende il suono e il ritmo di un samba e altre quelle di un tango, stimolando un’analogia con la saudade – è connessa alla presenza del mare. È forse dovuto al sale marino e all’atmosfera salmastra il vibratile nervosismo di alcuni personaggi di questo libro d’esordio: una raccolta di racconti, probabilmente la forma più plausibile per dar vita a un romanzo di naufraghi tra terre emerse.
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